Mr. Útil o Últimas aventuras del tío de los recados

      Sopa de tomate 001 Ella y yo estamos en la cama, cae la tarde, nos acabamos de despertar de una siesta corta, corta para mí, ella parece tener bastante con diez minutos para recargar baterías. Yo siempre podría dormir un poco más. Examino los calados de luz y sombra que , a través de la cortina, el sol de la tarde proyecta en el techo. La cortina flamea cada día diferente y yo siento que debería dedicarme al estudio de su comportamiento. Yacer aquí para siempre, preguntándome cómo será el próximo dibujo de luz en el techo. – ¿A qué hora tienes el tren? – Es la tercera vez que me lo preguntas –responde ella entre medio resoplido. – Lo sé. No soy capaz de recordarlo, mi subconsciente no acepta que te vayas. – Tu subconsciente y tú os pasáis la vida fuera y ahora, ¿no soportas que yo me vaya? – Acepto que es una actitud machista y posesiva, pero llegué tarde al reparto de subconscientes. – Es un chiste muy malo. – Tampoco quedaba sentido del...

  Ovella Negra o Almela con boina Pues las cuatro horas, cuatro horas y media, lo que tardamos en bajarnos de los Cerros Altos a la city , fue el tiempo que estuvimos sin decirnos una palabra, los cuatro indios y yo. Ellos, envueltos en sus cobijas, que cómodos iban y yo helándome tantito, porque hicimos todo el viaje con la capota bajada, sin que pensara pararme a izarla, porque tenía en el corazón que la manera de salir con bien de la situación era dejarse llevar por la corriente, que cualquier movimiento, por pequeño que fuera, solo podía empeorar el baile. Entrado ya en los barrios, un carro de la Federal se pasó a nuestro lado a darnos un vistazo, pero ni nos paró ni nada. Es lo que tiene el Chevy que de vistoso te hace desaparecer, la gente se queda con la banda blanca de los neumáticos y olvida todo lo demás. A los pedidos del indio de la nariz gorda, pues andaba yo girando a derecha y a izquierda hasta que nos plantamos en el barrio de los plateros, frente a un comerc...