Mr. Útil o Últimas aventuras del tío de los recados

1 ¡Joder!, ya te lo he dicho: soy capaz de vigilar, de acechar, durante lo que haga falta, eso para mí tiene un sentido, ¡pero esperar! No me gusta esperar, es un desprecio hacia mi tiempo. Menos me gusta esperar en este barrio de mierda condenado a la piqueta. Últimamente paso demasiado tiempo en sitios como este. Pierdo el tiempo mirando pasar a la gente, unos intentan parecer invisibles, otros gallean y algunos parecen representar en directo su jodido drama diario. Mira esos, una pareja de viejos cargados con un carro de la compra hecho polvo, y bolsas, muchas bolsas, todas llenas de tomates ¿de dónde los han sacado?, ¿de la basura? El viejo empuja el carro, la vieja lloriquea detrás de él, quejándose del peso de las bolsas que carga y pidiéndole ponerlas sobre el carro. El viejo se niega, jura que las ruedas no aguantarán más peso. Ella pide, él niega. Parece un teatrillo que han repetido mil veces con mil variantes. La gente cuanto más cercana más puede odiarse. Me gustan lo...

    Raspas_002 2024   1 Mi piso, en el límite de la corona metropolitana, me recibe fresco y vacío. Hemos comprado una propiedad en el sur –por mucho menos de lo que piensas– con el proyecto de abrir un hotelito, una pensión, como quieras llamarlo, y como el día a día de la reforma lo está llevando Ella no hay nadie para recibirme. Abro la nevera, le hecho una mirada a las cervezas y la botella de B obal y la vuelvo a cerrar. Soy un bebedor social, beber sin compañía no me atrae. Fumar es otra historia. Me deposito en el sofá y por un momento me siento muy cómodo y muy solo a la vez. Un petardo no me cura la soledad así que la llamo al celular. La grabación de una voz falsamente agradable me informa que su teléfono está apagado o fuera de cobertura. No me extraña, L as C asitas, nuestra propiedad en el Sur, están mágicamente desconectadas de la red móvil y por ahora me niego a considerarlo una desventaja. Llamo al fijo del Bed and Breakfast donde se hospeda, un...

  Fulles-003   1 Atiende, no sé si vamos a tener mucho tiempo antes de meternos en harina y no es cuestión de que vayas tan fuera de onda que no sepas cuando hay que salir corriendo. Lo primero: hoy nos paga El Patrón, ¿sabes quién quiero decir?, el tipo ese del culo gordo y la cabeza pequeña. Antes le llamaban Cabeza Bolo o más corto: Bolo. Ahora nadie le llama así, todos le tienen un respeto, aunque no acabo de entender como se le puede tener respeto a un tipo que tiene enmarcado en la pared del despachito un póster de Scarface como otros notas tienen un título de abogado. El puto gordo se juntó de joven con los gitanillos más bobos de una familia de apellido impronunciable. Llegó a casarse con una de ellos. La cosa duró poco tiempo, de la manera más tonta, corriendo hacia ninguna parte, empotró un coche contra una lechera de la Nacional. Ella y uno de sus primos se fueron a la gran discoteca del cielo. Él cuando se despertó estaba en el talego. Como todos ...